.Fini. C'est fini. Ca va finir.
.Ca va peut-être finir.
.
.(Ca ne finira peut-être pas.)
___Tout a commencé par la malédiction de la boîte à moustaches. Puis par les premières révélations à propos de l'élégance d'un hérisson, paradigme d'un français parfait. J'ai tenté d'apprivoiser la phénoménologie transcendantale mais par accident, je suis tombée sur le suivez-moi-jeune-homme du petit Robert, j'ai trouvé le tout scabreux. Les meilleures blagues resteront les plus courtes ; ou ce sera le sepukku, oui monsieur. Je ne ferai pas ici d'élucubrations dignes d'un incunable, mais pourrais quand bien même tenter l'éloge de nos mots (maux) adversaires. Je nous préfèrerais sans espace ni appartenance. Car sur le fil du souvenir, tu sais je n'ai pas évité le pire... Enfin bref. Bac. Trois lettres qui se collent à chacun de nos gestes. Il approche, le redoutable, l'intrépide. Et encore ce ne sont que les débuts pour certains d'entre nous. Je m'égare sur les bêtises des acolytes au coin de pages de cours. Je n'arrive donc pas souvent à me concentrer. Et je peux mépriser ma faute. Ou bien la faire disparaitre.
Iban n'a pas souvent tort.